Viel zu selten, denkt der Ghul
Und wird schwermütig dabei
Wird dieses Moor zum Sündenpfuhl
Drum bricht mein totes Herz entzwei
Gewiß, es ginge auch noch schlechter
Doch irgendwann muß es heraus:
Bin zwar tot, doch längst kein Kostverächter
Und es wär ein guter Tag für einen Leichenschmaus
Doch stets einsam nur zu schmausen
Macht dem Ghule kein Plaisir
Noch, einsam im Moor zu hausen
Drum, schöne Tote, träumt er nur von dir!
Der Traum von dir ist seine Wonne
Und bleibt er letztlich auch allein
So sollst du doch, bei untergehender Sonne
Stets von ihm besungen sein...
Das Ghul, 2.12.2006